Dämmerung.
Türe zu einem Spalt geöffnet.
Stunde der Hinundhergerissenen.
Stunde, in der die Brücken leuchten,
vom Brand der Graswurzeln die Städte.
Beschattetes Auge sich nach hause bohrt,
im Kranz der Silbermücken eine Lampe,
ganz vorne bei der Rampe.
Bin ich diese Lampe? Werfe hastig
einen Blick zurück, Gesichter, die
fragend erbleichen, um die Einbahn
kreisen im Kranz der Silbermücken.
Nun wird es Nacht.
Stunde, in der die Hinundhergerissenen
schlafen müssen, versinken Augen,
ein Schatten auf dem Gewissen,
erschöpft, es brennen lassen.
Aber das geht nicht! Zerrissen werden
die Hinundhergerissenen. Müssen die
die Brücken durch Türen, die brennenden
Städte, die Gräser, die Augen unnbeschattet,
gegen den Schatten auf dem Gewissen.
Die Lampe erlischt.
Morgen.
Und jetzt?
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