Eigentlich deine treusten Begleiter.
Sonst auch du: unbegleitet.
Ich erinnere die Jahre:
eindringliches Reden in Rauch gehüllt,
eindringliches Reden, das den Kalender füllt.
Ein Griff zu den Sternen, auch du.
Aber dann, wie es kommt:
auf die Geste hin diese Pausen …
Inadäquate Urteile von Hüpfern.
Gegen den Wind gehaucht, was ins
komplexere Buch gehört.
Du, der du neben dir gehst;
dein eindringlichstes Du.
Poe’s Psyche, wie Unterwassserranken.
Der Baum, das ist der treuste Begleiter:
ein Gesicht das niemals friert,
genügen sich selbst, immer und immer
wieder muss man, aber ändern die Welt,
damals, vielleicht, du auch—–
Aber dann, ein Griff, eine Geste—-
wiederkehrt, was nicht aufgibt:
Reden ohne Pausen.
Eindringlich; ich erinnere:
wie die Leidenschaft verblutete an Ton.
Weiche Küsse, Treulose dich inhalierte.
Jahre her.
Kalender fasst nicht, was ins komplexe Du
gehört. Kalender fasst nicht, was unten
in Ranken taucht, oben länger schwieg.
Du, der du immer in dir gehst.
Schritte, kleiner, härter, neben keinem her.
Keiner neben dir geht.
Wie ein Preusse, Träume nicht wagt.
Ich bin ein Preusse, hast du gesagt.
Und das waren auch Treue!?