Noch glaubt Dolly, die Verlassene, ihr Schmerz sei exklusiv, weil er, der Mann all diesen Männern auf ihren Schiffen gleicht, in der Liebe. Sie, alle Männer, lieben wie im Film, lieben wie auf dem Schiff, auf ihrer Victoria und also lieben sie jede Frau in ihrem Schiff, es ist nicht so wichtig, welche. Hat nicht jedes Schiff diese runde, vertiefte, schön zugespitzte Form? Es muss schon verwittern, dass es eine andere, eigensinnigere Form annimmt. Und wie und wo tut es das? Vielleicht in einer stillen Hafenecke, wo Algen und Schlamm das stehende Wasser zieren. Nur die Sonne, die auch eigensinnige Formen liebt, fällt jeweils abends blutrot auf das verblichene Segel, den ausgebeulten Bug, die abblätternde Reling. Dolly findet diese Sonne eben eine schwere, Ausleerung aus dunkel feurigen Farben.