Was macht es mir aus, wenn Melancholia die Erde zerschlägt? Angst hat mich aufgegeben, Angst, von der ich viele Jahre zehrte, auch sie .... was mich erschüttert beim zweiten Filmabend mit Lars von Triers Melancholia ist das immerwiederkehrende Motiv des r ...
48
Als ich noch lebte, Raven, hatte ich zwangsläufig das Gefühl, eine Parade ablaufen zu müssen. Warum mir das einfällt? Vielleicht weil ich eben aufwachte und einen Traum hatte: ich musste durch eine Art Tal laufen, anfangs zierten riesige gelbe u grüne ...
Foucault_aus einem Gespräch mit Claude Bonnefoy_1968
'... Ich lese all diese Texte, indem ich mit jeder Vertrautheit breche, mit der wir mit ihnen stehen können, indem ich alle Effekte von Wiedererkennung vermeide. Ich versuche sie in ihrer Singularität hinzustellen, in ihrer grösstmöglichen Fremdheit, und ...
Foucault_Gespräch mit Claude Bonnefoy_1968_
'Als ich der Unmöglichkeit gegenüberstand, meine eigene Sprache zu benutzen, habe ich zunächst bemerkt, dass sie eine Stärke, eine Konsistenz hat, die nicht einfach wie die Luft ist, die man atmet, also keine absolut unmerkliche Transparenz. Dann erkannte ...
Andere_E.M.Cioran
'Life creates itself in delirium and is undone in ennui.'
47
All das, Raven. Zusammengerollt. So wenig. Raven. Reiches Dasein, unerreichbar fern. Reiches Dasein, Gott, welch Überfluss an geschenktem Leben. So wenig, so viel Raven. Ein Gedanke in einem Zimmer. Zwei Augen, zwei Arme, zwei Beine. Und innendrin: ...
Eclats_weiterer Wachtraum (aus der Agonie)
Narben, grau, wenn der Sommer sich zurück zieht, Unverständnis monochrom, ohne Reflexe, ohne Farben. Legst dich ins Bett, halb denkend, halb schlafend, ein Warten, das nie ermüdet, wie ein Bushäuschen. Den ersten Bus hast verpasst, den zweiten. Ang ...
Eclats_Wachtraum, Meine Vorhänge in der Abendsonne und weiter
Ich kletterte einen Wald hoch, der in seinen Kronen rot brannte. Die Erde war weiss, Myriaden von schwarzen und roten Blümchen schwammen darin. Aus grossen Tellern, die sich wiegten, kullerte ein Schwarm orange leuchtender Nadeln herab. Ich roch Honigh ...
Eclats_Gedicht ohne klaren Titel
Dämmerung. Türe zu einem Spalt geöffnet. Stunde der Hinundhergerissenen. Stunde, in der die Brücken leuchten, vom Brand der Graswurzeln die Städte. Beschattetes Auge sich nach hause bohrt, im Kranz der Silbermücken eine Lampe, ganz vorne bei der Ra ...