Mond, du hast mich getäuscht.
Ich dachte, ich nehme dir zu. Dies sei Natur.
Doch du, du liessest mich nur im Kreis gehen,
wie ein Zirkuspferd aus Stoff, das Bäh macht,
wenn man ihm zweimal auf den Hohlkörper schlägt.
Ich dachte, ich gedulde mich, du wirst mich schon
beschenken, stattdessen liessest du mich leerlaufen
wie die Regentonne mit Leck.
Ich will nicht nennen, was ich verlor.
Ich rechnete, ich führte Buch, wie lang kann ich
es machen, faktisch leer, nur das Kreditorenkonto wurde belastet.
Hast dich Monat für Monat vollgesaugt
mit dieser tiefgelben Fülle, Flut gab sich dir hin,
und Ebbe sich dir entzog. Ich dachte, dies sein Natur!
Und ich kein Steckenpferd, ein Stiel, der tanzt im Kreis.
Wie oft rammte ich mit meinem Kopf die Tapete, schmiegte
meinen Bauch an die kalte Mauer im Schmerz.
Schwebend zwischen bewusstlos und Lust auf ein
Gegenpochen, männlich, Oxytocin statt Vorstufe Morphin.
Nachher war ich jedesmal fix und fertig, ein Häufchen
Elend, getäuscht von dir Mond, in
auswegslosen Zyklen. Jedesmal wollte ich ausbüchsen,
jedesmal dir wieder zuwachsen. Spenden alles, was ich hab,
mein letztes Hemd, mich frei geben, Monat für Monat,
auf dem Höhepunkt, achtlos der Verluste.
Denn du hast nur genommen, dich nur bedient,
an meinem Mark dich vollgesaugt. So
schwand mein Beckenglanz, treibt reglos über
Wasser: skeletaler, stämmig gewordener,
Inhalt.
Ebbe verwachsen mit der Flut? Du hast
sie mir wieder abgenommen, liessest mich gehen im Kreis.
An einem einzigen Tag, Tag 22, verfiel das Pferd ich in einen
richtigen Trab und galoppierte den Feldern zu.
Säte und erntete ich in einer Stunde die tote Sichelbeere.
Doch nun habe ich genug. Und verabschiede
mich von dir, zerschelle dein tickendes Uhrwerk,
diesen Falschfahrer.
Ich will nicht nennen, was ich verlor; zu oft
verwendet im Zusammenhang mit sinnlosem Gemetzel,
zu billig verwendet, dieses Wort. Von Totenköpfen.
Es wohnte richtig in mir.
Und ich dachte, du seist Natur und ich ein Puzzleteilchen
von dir. Aber im Verborgenen, hinter schwarzer Scheibe,
lässt man es auslaufen.
Zahle es dir heim, mit einer kläglichen Schleimspur.
(15.12.2020)